知道自己缺什么，缺那层膜。牛波说那层膜不是练出来的，是逼出来的。需要一场生死之战，需要濒死的感觉。云飞扬知道。但他没有机会。血井安静了，炮灰不来了，猎杀者也少了。它们在等，等通道修复，等下一批天级。

他等不了。

夜里，云飞扬一个人坐在基地的屋顶上。血井在远处脉动，暗红色的光把他的影子拉得很长。他把玄泽法杖横在膝盖上，杖身的冰蓝色光纹在暗红色的光下显得很冷。他在想事。想白书言的金光只能亮五秒，想赵通渊的右臂还没好利索，想陈炎凉的刀新磨的刃口不够利，想自己还差那层膜。

他想起魏景。想起孙毅。想起刘夏和叶芷心并排的担架。想起易千秋变熊时崩落的黑色毛发。想起周小棠那只还完好的耳朵上那个很小很小的耳洞。想起柳穿鱼手指里捏着的那株枯黄的灵植。他把那些画面压下去，站起来。

高世忠发来的人口数据，他看过了。三个月前幸存平民约三千万，现在约两千三百万。少了七百万。不是统计更准了，是死人更多了。那些数字他记得住，每一个。他不愿意想。

赵通渊和白书言从走廊那头走过来。赵通渊推着轮椅，轮椅上的白书言手里抱着明天的布防方案。

“云队，还没睡。”赵通渊的声音很沉。

“睡不着。”

赵通渊没有多问。他把白书言推到云飞扬面前，白书言把文件递给他。

“明天血井正面你来盯。牛队说他去北边看裂缝。”白书言的声音比以前轻了，但稳。

云飞扬接过文件。“嗯。”

他看着白书言的手，那双手以前能放出覆盖整个战场的金光，现在只能亮五秒。白书言的手没有抖，五指很稳。

“白队，你的手——”

“没事。够用。”

赵通渊把手放在轮椅靠背上，没有说什么。只是推着轮椅走了。两个人消失在走廊尽头。

云飞扬站在原地，看着他们的背影。他忽然觉得，赵通渊推轮椅的姿势很稳。不是刻意的稳，是习惯了。习惯了这个人坐在轮椅上，习惯了推着他走，习惯了他就在身后。

他不知道如果有一天白书言不在了，赵通渊还会不会推着空轮椅走。也许会的。也许不会。他不想知道。

他展开布防方案。每一个哨位，每一条撤退路线，每一处火力支撑点。赵通渊和白书言做了一整天。他们什么都没说，但什么都做了。

他合上文件。他该睡了。明天还要打。

夜里他把木盒从枕头下面拿出来。十个小人安静地躺在里面，魏景、苏瑜、陈长青、刘夏、叶芷心、石破天、易千秋、黄衅、牛波，还有他自己。

他把小人放回去，合上盖子，塞回枕头下面。关了灯。闭上眼睛。

灵碑在跳。那些名字还在。魏景、孙毅、刘夏、叶芷心、柳穿鱼、周小棠、易千秋。还有很多他不认识的名字。他们都在那里，都在等他。他不能让他们等太久。

暗红色的恒星沉入地平线。天边那最后一线暗红像被人从中间掐断，断口处渗出的不是暮色，是更深、更稠、更沉的黑。那片黑漫过来的时候，没有风，没有声音，只有光的死亡。

天空中，形状怪异的卫星开始闪烁。它们不反射光，它们本身就是光源——幽绿色的、青紫色的、暗金色的光，在云层间穿梭，投下诡异的光影。那些光影在地上爬动，像活物，像蛇，像一只只正在张开的手。它们摸过碎石，摸过枯骨，摸过那些不知名的、早已风化的残骸。

地下深处，淡紫色的能量屏障在脉动。屏障的表面并不光滑，布满细密的皱纹，像老人的皮肤，像干涸的河床。那些皱纹在缓慢扩散，从中心向外，一圈一圈，像石子投入深水后激起的涟漪——但这里没有石子，这里只有时间。

八根能量柱矗立在空间的边缘，暗红色的光从柱顶倾泻而下，光是弯的。它们在空气中弯曲，像被风吹歪的烟柱，像快要断掉的琴弦。柱身上的符文在光中明灭，符文不是刻上去的，是从内部渗出来的，像血管，像树根，像某种活着的东西正在缓慢地、不可逆转地衰老。

灵台中央，能量漩涡在旋转。不快。不慢。比上一次会议时慢了一点点。那一圈多转的弧度，是时间。

三把石椅坐着人。五把空着。

黑袍者坐在主位，袍子如同最深的夜。他把周围的光吞掉了。他的轮廓是模糊的，像一幅被水洇开的墨迹，你盯着他看，他的边缘在扩散，在模糊，在拒绝被注视。他的手指搭在桌面上，不动，但灵台表面的暗红色纹路在跳动，随着他指尖极细微的颤动在跳。那颤动不是肌肉的，是频率的。

冰棱者的身体微微闪烁。不是他想闪，是他的存在形态在排斥这个空间。他太冷了，冷到这个空间的温度在缓慢下降，冷到章鱼客最上面那只眼睛的瞳孔在收缩，冷到桌面上凝出了一层薄薄的霜。霜花的形状是六角形的，每一个角都指向同一个方向——指向他。

章鱼客的十二只眼睛闭着九只。不是困了，是在算。他不需要用眼睛看，他在用触手感知。触手的末端贴在桌面上，感受着灵台深处那些碎片的震动。那些震动很轻，轻到人的手指感觉不到，但他的触手能。触手上的吸盘一张一合，像无数张嘴在吞咽信息。

五把空着的石椅面上残留着能量痕迹——暗金色的，很淡，正在消散。消散的速度很慢。它们被坐了太久，能量渗进了石头的纹路里，渗进了这座祭坛的骨头里。

很久了。

黑袍者的手指在桌面上轻轻敲了一下。不是敲空气，是敲灵台深处那个正在缓慢旋转的能量漩涡。

“第七号世界。”他的声音从袍子下面渗出来，像水从石缝里渗出，像风从墓穴里穿过。“收了多少？”

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